L'ami de Lusitanie !

"Visa in the night" Moma, New- York.

Mes poules de luxe, des Bantams de Pékin, pour tout vous dire, avaient faim. Et je n'avais presque plus de grain. Comme, on approche à grands pas du nouvel an et que tout sera fermé, je n'ai fait ni une ni deux et je suis allé fissa acheter du mélange poules dans ma boutique favorite.

Et bien sur, j'ai pris ma Visa parce que j'aime bien la faire rouler de temps en temps. Et puis, ses fauteuils confortables en tissus écossais sont un vrai régal pour mon postérieur tandis que les 35cv de son bicylindre refroidi par air, ont tôt fait de la propulser à la vitesse folle de 60 km/h. Quant à son revêtement tout plastique, il est bien pratique pour charger des tas de trucs. Avec ma Visa, pas de moquettes tachées, non rien que du plastique vaguement caoutchouteux, un coup d'éponge et c'est comme neuf.

Et voici que grâce à ma Visa, je suis devenu l'ami des portugais, ces gens rudes et travailleurs qui savent que l'argent ne se trouvent pas sous le sabot d'un cheval. Finalement, le portugais c'est un peu un lorrain qui se serait spécialisé dans la maçonnerie mais qui ne connaitrait pas grand chose à l'acier. Sinon,  à la base c'est pareil, c'est frugal et travailleur et pas très porté sur la déconne. Mais bon, je ne dis pas cela en tant qu'ethnologue bien entendu ; ce sont juste les fruits de mes réflexions personnelles. Après tout, je ne suis allé que trois fois en Lorraine et jamais au Portugal.

 

Alors comme je m'entends bien avec les lorrains, il n'y avait pas de raison que je ne m'entende pas avec les portugais. Mais tandis que le lorrain peut rigoler à la lecture de mes articles, le portugais s'en tape complètement tout absorbé qu'il est par le travail. Pour séduire le portugais, il en fallait un peu plus que quelques mots sur un blog, il fallait que je lui prouve que j'étais comme lui, un type qui ne rigole pas et qui ne claque pas son blé à tort et à travers. Bref, que j'étais un homme un vrai, de la trempe d'un Lino Ventura ou d'un Gabin et non une arsouille n'aimant que le clinquant.

Alors me voici arrivé au moulin où j'achète mon grain car je fais encore confiance à la minoterie française moi. J'ouvre la porte vitrée du bureau pour prendre commande de mes deux sacs de mélange poules et la petite dame me fait ma facture sur un vrai bloc Rhodia tandis qu'elle calcule le total avec sa machine d'époque, une vraie de vraie avec des chiffres lumineux et un petit rouleau de papier !

Et nanti du précieux document, je me propulse hardiment vers le quai de chargement où l'employé présent semble tétanisé. A l'accent qui l'a, ma sagacité naturelle me fait vite comprendre que c'est un fier lusitanien. Il regarde ma voiture hypnotisé comme s'il n'en avait jamais vu.

Mais bien sur qu'il en avait déjà vu des comme la mienne mais le problème c'est qu'il n'en voyait plus et que moi, je viens de ressusciter sous ses yeux esbaudis, le miracle d'une époque disparue, le paradis des mécaniques simples, fiables et increvables qu'on entretenait pour trois franc six sous. Alors comme il comprend que je suis un peu un spécialise de la Visa, il me dit qu'elle ne doit pas être toute jeune. Je lui réponds qu'effectivement, elle accusé l'âge respectable de trente deux ans mais qu'elle n'a pas dix mille kilomètres. 

Alors là, la vierge serait apparue sous ses yeux que le brave homme aurait été moins étonné. Il veut tout savoir, où je l'ai achetée, à qui et pour combien. Si je décidais de la vendre là, de suite, il me sortirait son chéquier de la Caixa Gera de Depositos et me ferait carrément un chèque de mille euros et moi je me serais fait un bénèf de quatre cents euros tranquillou.

Bien sur, comme je ne suis pas fou mais spéculateur dans l'âme, ma Visa n'est pas à vendre, j'attends juste qu'elle prenne encore plus de valeur pour la céder chez Christie's, un jour qu'ils feront une vente de véhicules de collection.

Et comme l'homme semble sincèrement m'envier d'avoir trouvé une telle merveille pour si peu cher, je décide de faire profil bas, de lui montrer que je ne tire aucune gloire ni fierté de la possession de ma Visa. Et très simplement, je lui explique qu'elle est bien pratique pour servir de camionette.

Dieu du ciel que n'avais je pas dit là. Je vois immédiatement mon nouveau camarade lusitanien hausser les yeux au ciel et m'expliquer qu'une aussi bonne voiture en si bon état, on peut s'en servir tous les jours et pas seulement comme camionnette et qu'il ne faut pas l'abimer. Désireux de me concilier ses bonnes grâces et de maintenir cette amitié de fraiche date, je lui explique alors qu'il a raison mais que je tenais à souligner le côté pratique du véhicule avec son hayon et sa banquette rabattable ! Là, le fier homme de Porto me comprend et acquiesce totalement en me disant qu'à l'époque on savait faire de bonne bagnole, manière rude de souligner que ce n'est pas comme maintenant où l'on vend des merdes bourrées d'électronique qui valent une blinde pour pas grand chose de plus.

Je remonte alors au volant et tourne la clé de contact pour la démarrer. Et voyant qu'il me regarde encore, j'enfonce la pédale d'accélérateur pour lui faire entendre le son si caractéristique du petit bicylindre Citroën ! Par la vitre, je vois l'homme lever le pouce en signe d'aquiescement, comme si ce bruit de moteur si caractéristique était pour lui sa petite madeleine de Proust, le souvenir de temps enfuis, d'une époque où tout était plus simple. Je passe alors la première, négocie le virage et repart vers chez moi, laissant mon nouvel ami lusitanien à ses rêveries.

Merci à toi ami lusitanien dont je ne sais pas le nom, d'avoir ainsi partagé de si précieux instants avec moi ! Toi seul, dur à la tâche et taiseux, aura su distinguer dans ma Visa ce que les esprits moqueurs et superficiels ne verront jamais.